TINTO DE VERANO
"SOBRE GUSTOS NO HAY NADA ESCRITO, PERO ALGUIEN DEBERÍA HACERLO". (ÁNONIMO).
Cada vez que llega el verano me parto la caja. No puedo evitarlo, coleguis. Para empezar, hace años uno no se marchaba de vacaciones. Se iba de veraneo, que es más fino y molón. Mayormente al pueblo, (hubo un tiempo en el que todos teníamos pueblo), y el que podía se daba un voltio por Sanxenxo, San Sebastián o Comillas, pongamos por caso. Exquisitas zonas norteñas donde lo de menos era la climatología.
Hoy, no. Hoy, la peña se va a la playa sí o sí, en busca del sol y el sudor pegajoso. Si un día llueve, la jornada se convierte en una tragedia griega. Si un día amanece nublado, crisis matrimonial. Da pena ver pasear sin rumbo fijo a esas familias desconsoladas, cargadas de críos y de abuelos, incapaces de gastarse un real en la terraza de una cafetería.
Es la cultura del tuperware, de la "tortilla de madera" sazonada con arena, de los filetes empanados y del tinto con gaseosa. Diosss, y ahora que lo pienso...¿qué me decís de esas madres enviando a sus hijos a reservar sitio en la playa con cuatro horas de antelación, de esas medusas tan entrañables y cariñosas, de esas carnes rojizas a punto de ebullición, de esos macarras de tanga y paquetón prominente?. Es que me troncho, chavalotes.
Pero lo que de verdad me tiene sorbido el seso, son los atuendos de aquí, mis compis del sindicato varonil. Joder. Hace años nos descojonábamos de los guiris, ¿os acordáis?. Veías a un extranjero en plena Gran Vía y te daba tal jamacuco que a punto estabas de llamar a los picoletos : camisa jaguayana, pantalones cortos, calcetines y sandalias franciscanas. La hostia.
Y nosotros, los subdesarrollados, tan fresquitos con nuestra camisa blanca remangada, nuestro pantalón azul y nuestras alpargatas a juego. Otro estilo, qué os voy a contar que no sepáis...A lo que iba. En este país somos tan chorras que, en vez de copiar lo bueno del extranjero, plagiamos la horterada y el mal gusto. Es lo que hay.
Y luego están esos presuntos metrosexuales depilados, los de no me toques el chisme que me derrito, absolutamente afeminados, con esos bíceps plastiqueros de gimnasio de barrio. Coño. Y tú que piensas : Estas nenazas se han tirado todo el año machacándose el lomo para no comerse una rosca, juas, juas, que me meo toda.
Y después te los encuentras por la noche, cortados por el mismo patrón, con esos peinados "pelo-pincho" de Marine rubiales de botellazo, con esos pendientes de señora, tipo Beckham, esas chancletas exclusivas que te cagas, (marca Erosqui, of course), y ese escote que muestra unos pectorales más falsos que el vermú "Martínez"...la virgen...¡¡Es que me desparramo!!.
Moraleja. Hace algún tiempo tomé una de las decisiones más importantes de mi vida : decidí acudir a la playa, ÚNICAMENTE en invierno. Del mismo modo que opté por ir de veraneo, (sí, veraneo), a un pueblo del interior, donde refresca por las noches y hay que dormir con manta.
¿Cómo decís?, ¿qué soy un raro?. Es posible. Pero no veáis lo que me despiporro de la peña. Sobre todo cuando los vislumbro en esos reportajes de la tele en los que SIEMPRE aparecen atrapados en atascos kilométricos, en los que SIEMPRE protagonizan el papel de víctimas de la gota fría y en los que SIEMPRE hacen cola en los dispensarios de la Cruz Roja de media España, después de haber sido atacados por un tiburón despistado.
Lo siento, amiguetes, no lo puedo evitar. Todos los veranitos, ¡me parto el culo!. Un aliciente más de mis vacatas...
cata dijo
ja ja ja... muy bueno. Que bien te sientan las vacatas.
Creo que has retratado perfectamente el "tinto de verano".
Nada mas que añadir. Te quedó perfecto.
Besitos
Cata
16 Julio 2008 | 09:25 PM