SOPA DE CARACOL

Normalmente, todos tenemos una banda sonora que ilustra los mejores momentos sentimentales de nuestras vidas. Canciones que circulaban por las emisoras de radio y las discotecas en el mismo instante en el que nos dábamos el primer beso, una vez superado el estado de nerviosismo pasional en el que nos encontrábamos, gloups.

Sin embargo, ese no fue mi caso por una sencilla razón, (dita sea) : la desgracia que arrastra mi generación se resume en que JAMÁS de los jamases podremos separar la emoción de los primeros amores juveniles de las infumables canciones del verano. Por si no lo sabéis, antiguamente, los meses de julio y agosto no tenían razón de ser si Los Diablos, Tony Ronald, Fórmula V, o Georgie Dann, no nos jodían vivos con aquellos estribillos repetitivos y asfixiantes que nos recordaban a todas horas, lo gilipollas que éramos, si no conseguíamos ligar con una chica a la orilla del mar. (Se ve que confraternizar en el campo o en la montaña, era absolutamente imposible).

Y conste que aquellos personajes no eran de lo peor de la tropa, qué va. Con el tiempo llegaron tiñalpas de la catadura musical de "Desmadre 75" o "La charanga del tío Honorio", (Dios los confunda), que les hicieron realmente buenos, manda carallo. De modo que cortejar a una nena, en aquellos años de represión e ignorancia supinas, se convertía en una auténtica odisea más próxima al sainete de los hermanos Álvarez Quintero que a los versos de Pablo Neruda.

Es lo que había. Si me pongo a pensar en Sarita, un suponer, y en aquel episodio lamentable en el que por poco nos caza su padre a medio vestir, lo primero que me viene a la cabeza no es el agobio del momento, ni siquiera la adrenalina desparramada generosamente por todos los rincones del dormitorio. No. Lo que automáticamente resuena en mi mollera es el glorioso tema : "Gigi l´amoroso", de la simpar Dalida, joder, ya me diréis. ¿Cómo coño voy a recordar a la buena de Sarita con un mínimo de respeto?. Si es que me entra el descojono...

Lo mismo me pasó con Nievitas, un ángel rubio más solicitado que un billete de lotería veinte minutos antes del sorteo. Para un día que consigo invitarla a cenar y a tomar una copilla, justo en el momento en el que mi piel comenzaba a rozar su piel... ¡zas!, va y salta la Mari Trini a todo trapo con, "Yo no soy esa", (sí, la que tú te imaginas), y me hunde el plan.

--Pero Nievitas, no era esa mi intención...anda, vuelve y no te enfades conmigo, sniff.

--No, si, al final, todos vais a lo mismo. Pues vete enterándote. Yo no soy una de esas, ¿eh?. ¡¡Fresco, qué eres un fresco!!.

Y eso no es nada. Como parezco tontizo pero no lo soy, me propuse llevar mi propia música a los guateques que organizaba Periko en su casita de las afueras. Estaba hasta los mismísimos de Camilo Sesto, Los Amaya y Paco Paco, (sí, el delincuente que nos dio la tabarra con aquella "obra maestra" titulada "Taka-Takata").

Imaginaos el cuadro. Merendola previa, luz difusa, je, je. Cat Stevens, Nilsson...Y yo, pletórico y animado por el clímax, que voy y me arranco con dos cojones y la bandera de Tafalla y le suelto a Isabelita :

--Isabelita, hija. Hoy estás francamente espectacular. (Como soy de letras, estas cosas se me dan de abuten).

Y la Isabelita, con su minifaldita roja, toda mona ella, que me suspira al oído :

--Pues vale, majete.

Pero yo, quieto, parado, y a lo mío.

--¿Bailasss?, susurro . Esta canción, la he traído para tí...que sé que te gusta un montonazo.

--Oichsss, responde halagada.

La cosa comenzó de cine. Nada podía fallar. El Adamo cantando como un gato : "...Y mis manos en tu cintuuuraaaa...". Y allí un servidor obnubilado, aferrado como una lapa a sus caderas de infarto, aspirando el dulce aroma a cítricos procedente de su sedosa melena...Ahhh...el paraíso...ahhh, el acabóse...Pero de pronto...¡plas!. Adamo cierra el pico súbitamente y en su lugar, ¡¡aparece Fernando Esteso, (os lo juro por estas), berreando..."La Ramona"!!, (sí, la pechugona). Megagontó...

Y claro, la Isabelita, (que tenía su puntillo rural), agarra y se desentiende de mi cálido abrazo, se mea de risa, (por poco le da un mal allí mismo), y comienza a hacer los coros...con mi amigo Periko, el muy hijoputa...que fue, al fin y a la postre, quien cambió de disco y consiguió hacérselo con la susodicha...

Buéh, que a mí no me importó, ¿eh?. ¡¡Ya me contaréis que tengo en común con una tía con tan poca sensibilidad musical!!. Vamos, que me dio lo mismo, (snifff...), pues fíjate tú, ¡ja!, ¡un tío como yo, que las tenía haciendo cola...!. No te jode..., (más sniff...).

La puta canción del verano continúa vigente, quizá con menos fuerza que antes, las cosas como son. Pero nunca falta algún "artista genial" que decide amenizarnos las vacatas a base de gorgoritos recurrentes. Fijaos que tengo años y las he escuchado de todos los ritmos y colores, desde "La lambada" al "Achilipú", pasando por el "Bimbó" o el "Voy a jasé un corrá", o como huevos se diga.

Pero si alguna vez he odiado a alguna de ellas, (con especial inquina), esa fue..."Sopa de Caracol", (¡Eh!). Ahora que lo recuerdo, debió cogerme con las defensas bajas...

Al lorito porque la letra se las trae. Pura poesía que te cagas :

Sopa de Caracol - Banda Blanca

Hepa!

Watanegui consup
Iupipati yupipati
Wuli Wani Wanaga
[2]

Watabuinegui consup
Watabuinegui wanaga
[2]

Si tu quieres bailar,
Sopa de caracol
Eh!

Watanegui consup
Iupipati yupipati
Wuli Wani Wanaga
Iupe! Iupe!
Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga

Con la cintura muévela
Con la cadera muévela
Si lo que quieres es bailar
Si lo que quieres es gozar
Si tu quieres bailar,
Sopa de caracol
Eh!

Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga, etcétera...¡bourgsshh...!, (bostezo en do mayor).

Pues eso. Que os sea leve. Aquí os dejo esta joya del barroco moderno para que os vayáis poniendo a tono. No es mala hostia, de verdad. En el fondo, lo hago por vuestro bien.Tomadlo como una vacuna eficaz contra la peste que está a punto de infectarnos. Después de escuchar esto, estaréis inmunizados. De nada. Para eso están los amigos...(juas, juas...).